"Commander Zakharov ". Doktor Yang wartete,
während der Wissenschaftler seine Konsole studierte. Seine
Rückenmuskeln drückten Desinteresse aus. "Commander Zakharov, bitte.
Wir brauchen hier Ihr Wissen."
Er drehte sich um und trotz seiner ruhigen Haltung flackerte Verärgerung
in seinen Augen. "Ja, Commander. Was benötigen Sie von mir?"
"Wir brauchen den aktuellen Status der Unity."
"Sie sind nicht der Captain".
"Ich bin der diensthabende Officier. Während der Captain in seinem Quartier
ist, bitte ich darum, daß Sie Ihren Statusbericht anfertigen, damit
wir alle wissen, ob wir jemals eine Rente beziehen werden."
Zakharov lächelte. "Unsere Ruhestandsgelder sind Asche, zusammen mit
dem Rest der Erde".
"Das wissen wir nicht." sagte eine leise Stimme. Yang schaute zu Miriam
hinüber, die sich am Rand der Kommandozentrale aufhielt. "Wir wissen
es nicht sicher."
"Ich glaube, daß wir alle das Schicksal der Erde erraten können."
sagte Zakharov. Pravin Lal, der an einer medizinischen Konsole arbeitete,
wandte sich ihm mit starrem Blick nachdenklich zu.
"Erraten vielleicht." sagte Miriam. "Aber ich dachte, Sie akzeptiere nur
Beweise."
"Ich habe wenig Zeit für Statusberichte oder für solche Debatten."
"Das ist sicher wahr," sagte Yang, "aber, wenn Sie uns den Bericht geben,
verstehen wir vielleicht alle, wie wenig Zeit Sie tatsächlich haben."
Zakharov nickte knapp. "Von mir aus."
Seine Finger flogen über sein Touchpanel, drei Bildschirme leuchteten
auf und rekonfigurierten sich selbst zu einem Schema. Ein einfaches
Schiffsdiagramm erschien. Mit ein paar Berührungen machte Zakharov die
Drahtgitterlinien so dick wie Bleistiftstriche.
"Wie wir wissen, wurde die Unity so ausgelegt, dass sie es bis zu dem Planeten
schafft, wenn auch knapp."
"Erklären Sie das." sagte Miriam mit einer hohen klaren Stimme. Yang
drehte sich um, um ihr einen mißbilligenden Blick zuzuwerfen, aber
Miriam schaute Zakharov weiterhin scharf an. Auch Lal schien seine ganzen
Aufmerksamkeit auf die Worte des Wissenschaftlers zu richten. Zakharov fuhr
fort.
"Die Menge an Treibstoff, die es brauchte, um uns bis hierher zu bringen,
ist buchstäblich astronomisch!" Er pfefferte einen langen knochigen
Finger in die Oberfläche von seinem Touchpanel. "Hier und hier ... in
diesen riesigen Tanks auf jeder Seite der Kälteebenen befindet sich
der Treibstoff, der uns bis hierher brachte. Er wird durch Transportmechanismen
in diese Kammer geleitet, hier, wo die Fusionsreaktionen stattfinden, die
das Schiff antreiben. Die Energie der Reaktionen ..."
"Ich glaube, das wissen wir alle," murmelte Yang, aber Zakharov ließ
sich nicht unterbrechen.
"Die Energie der Reaktionen wird durch diese Eindämmungsringe diesen
Kanal hinuntergeleitet, genau durch das Zentrum der acht Kälteebenen,
und trifft hier auf, auf diese Platte, welche den Stoß absorbiert und
uns vorwärts treibt. Dies geschieht viele Male in jeder Sekunde!"
Er machte eine Pause um mehr Wirkung zu erzielen. In seinen Augen schimmerten
Gedanken an Kraft und Genauigkeit. "Wieder und wieder wandert ein
Energiestoß, der einer Atomwaffe gleichkommt, durch die
Eindämmungsringe, nur wenige Meter vom Rand der Kältedecks entfernt,
und treibt uns vorwärts. Dies ging so über sechs Jahre lang und
beschleunigte uns in der fast reibungslosen Umgebung des Weltraums auf eine
konstante Geschwindigkeit. Und dann, auf halbem Wege der Reise zündete
eine sorgfältig plazierte Bremsrakete, und die ganze Unity drehte sich,
so daß ihre Triebwerke nach vorne zeigten." Miriam beobachtete ihn
konzentriert. Lal und Yang sahen verärgert aus.
"Dann zündete das Fusionstriebwerk erneut, erneut Energiestöße
wie die Sonne, bremste uns so weitere 20 Jahre lang ab und stoppte uns genau
hier bei Chiron. Wenigstens war das die Theorie. Und das zuwege zu bringen!
Es ist ..."
"Erstaunlich, Beeindruckend." sagte Yang.
"Es ist ... beinahe ... unmöglich. Verstehen Sie?"
"Was meinen Sie damit?" fragte Deirdre Skye, die aus dem Beobachtungszimmer
hereingekommen war und jetzt von einem Stuhl unter einer kleinen runden
Deckenlampe aus zuhörte.
Zakharov sah sie an, in den Lauf seiner eigenen Gedanken vertieft. "Uns alle
einzufrieren, in diesen Kältekammern zu lassen, uns Lichtjahre weit
in den Weltraum zu schicken, angetrieben von unserer selbstgemachten Sonne
... ". Er begann auf russisch fluchend auf und ab zu gehen.
"Ich verstehe." sagte Deirdre und fuhr mit einer Hand durch ihr dunkles Haar.
"Es ist unmöglich. Die Chancen, daß wir es schaffen können..."
"Was sagen Sie da?" fragte Miriam, ihre Augen wurden enger, alle genau
beobachtend. "Skye, bitte teilen Sie Ihre Gedanken mit uns."
"Sie erinnern sich an die Erde." sagte Deirdre. "Die Kriege. Das Chaos. Die
... Zerstörung."
"Ich erinnere mich daran, wie ich die Kinder meiner Feinde halte und die
Höhlungen sehe, die einmal Augen waren." sagte Lal still. "Ja ... das
Chaos."
"Regierungen kommen und gehen. Praktisch jedes Stück dieses Schiffs
wurde von einem neuen Regime gebaut. Der Start ..."
"Übereilt." sagte Pravin plötzlich. "Sie dachten nicht ..."
"Sie dachten nicht, daß wir es schaffen würden!" beendete Deirdre.
"Es war eine blinde Hoffnung, ein Leuchtfeuer, entzündet gegen die
Dunkelheit einer Nacht auf See. Und warum?"
"Sie hatten es begonnen, und wollten es zu Ende bringen? Vielleicht ist es
so einfach.
"Nein." sagte Miriam. "Es ist mehr. Es ist Hoffnung."
Zakharov schüttelte seinen Kopf.
"Ja." fuhr Deirdre fort. "Die Erde starb. Wir alle wußten es. Aber
wenn sie ... wenn die Menschen der Erde lange genug überlebten ...wenigstens
lange genug, um den Lichtblitz zu sehen, als wir aus Umlaufbahn schossen.
Hoffnung."
"Oder der politische Gewinn eines anderen verdrehten Regimes." sagte Zakharov.
"Was macht das für einen Unterschied?" fragte Lal. "Für das Volk
dieses Regimes ... zu sehen, wie die Unity sich in den Nachthimmel katapultierte
... und zu denken daß bei allem Schmerz, Armut, Tod und Krankheit um
sie herum, daß vielleicht, in vierzig Jahren ... Hoffnung. Für
die Menschheit."
"Sie sind jetzt ganz sicher alle tot." unterbrach Zakharov. "Machen Sie das
nicht zu gefühlsselig."
"Die meisten sind tot, auf die eine oder andere Art, aufgrund des Alters
oder durch Gewalt" sagte Miriam." Die Menschheit überlebte vielleicht.
Gott ganz sicher."
"Sie schossen uns also ab, wie einen Knallkörper in den Himmel, und
sie hofften." sagte Deirdre. "Was heißt das für uns?"
"Wenn wir das Schiff nicht reparieren, sollten sie recht behalten." sagte
Zakharov. "Wir schaffen es nicht."
"Aber wir könnten." sagte Deirdre. "Wir haben noch die Hoffnung. Wir
sind die letzten. Richtig?"
"Ja." sagte Miriam. "Sehr wahrscheinlich sind wir die letzten."
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